natal

a noite respira um murmuro suave
a atmosfera alada escorre da pintura
as casas, os prédios, as nuvens, o macio ilimitado no verde difuso de uma forma árvore,
e um cão que não vejo, um menino e uma menina, na fome de fome de fome de nome
o nome menino não come sobrenome, pois a sobremesa da casa em seus dentros de dentros de dentros
não entro a menina no menino nem eles nos mesmos meninos sem fome, saciados de vontade de não comer na colher de rios, piques, pastos, ruas, vadiagens, chuvas, sóis, libidinagens, safadagens, aberturas abertas que pedem não infame fama, mas famintas clareiras a partitura de uma pintura feliz onde as cores na cor absoluta de sua não-parte ama arte
de viver, aqui, ali, acolá, onde a noite leve acaricia a lonjura
que recusamos de tanto comer sem nome, o sobrenome da falta de fome, e uma voz, sua música pouco ouvida, de outro lugar, e os passos, seus um pé e outro pé, e pé pé pé, esquerdo direito esquerdo, com um jeito-só-seu-de-conversar com outros relevos e planícies e minérios e paisagens, e um sonho no olho
que olha outra viagem, outro quadro, outra noite, outro poema
que não pude ver, cego que estou de me ver, sem o nome adiado da fome que desconheço na alegria do poema que não escrevo
se não expresso o poema que ,
a lágrima a dor a morte na felicidade delineada no risco rabisco de um pincel cuja cor que traça me inscreve na desgraça sem graça da falta de gestos, risos, abraços, escutas, falas, olhares olhando, de mim e do menino morrendo sem nome sem fome de ato a esticar a mão a escutar o ouvido, a falar a fala, a olhar o olho, a beijar o beijo, a procurar a procura, a tocar o toque no menino na menina as casas, os prédios, as nuvens, o macio infinito, uma cachorra, a atmosfera alada suave de abertura aberta
na brecha deste instante, esta casa, este quarto, este poema, este não eu, este poder fazer o que não faço, um poema, uma trepada, um sim para um aquém de além de mim, na descoberta do segredo de desejos do menino da menina da cadela, da noite, no tudo de um mendigo deitado na porta de uma loja fechada com seus dois cachorros fiéis, mexendo, e desmexendo, quando vi , a ponta iciberg de seu pinto na rijeza que aponta pra mulher ideal, nossa senhora, a primeira divina mãe solteira eleita pela escrita cristã do ocidente, para dar a luz ao deus menino encarnado na via-crúcis do embate com a morte desse tesão sujo e vulnerável, na porta de uma loja fechada n
essa noite suave que respira o impossível de outros,
e a madalena, a puta que amou cristo, e a genie do buarque, a que dá pra qualquer um
e a , ainda, mulher qualquer que o inspirou com seu perfume de heresia
quando por ali passava emitindo sons cheiros fomes,
estabelecendo um caminho a-caminho d
e viver a fome da fome da fome da fome
de nomes
sem sobrenomes, um poema um menino e menina, um o e um a: criando um gerúndio de encontros de a-fetos pra um oa, oando
erro, em nós, de nósmemos,
que podemos ler neste poema e nesta noite portuária ?
onde