poesia

“A poesia não existe e, como nós, se faz existir, quando ao tempo resiste, quando, apesar de tudo, não desiste, insiste.” ( Eluard Breton Carpentier. Deshoras, p. 0”



poesia: respiração truncada em truques se já o que ontem adivinha, ad-vinho o que sem signo pré-vem, pré-vino, e vinho libando o ar no desafinar, desafino, leve/pesado crepúsculo vem indicar umas molduras que minha carne prefere às páginas moduladas em módulos de músicas em iscas de branco, de negro, de limite, de só o visto, o desvisto pela mão que as envolve e os molha os insetos-letras que a acompanham, e essa espera, esperada na madeira por sua absorção que não detém ao desvão de cubo, enquanto não umas máscaras, os cansaços que não chegam às molduras, que não esperam como algo feito em cascas, se como a mulher, que espera em uma asa de rabiscos, mas ao traçar as gretas da moldura do grelo no grilo do paralelo, elevado ao canário das impossibilidades possíveis, temos então o resultado preciso da glória ditirâmica, festa de olhos nas pupilas das alegrias dos lábios a favor de lábios, favos de salivas, sem que o estrangeiro pergunte pelo sexo maldito, pelo fim mal-tido, no escrever por escrever até o escrever do escrever em que o dado, o acaso do descaso seja sonoridade de sono em que tal caso seja o não entendimento de há casos, mas caso dado de dado lançado, porque os vultos divididos em cada estação indizível e incompreensível no violão salta como um olho, se descobre pra sempre o uso, se, como metralhando seu pensar intruso da nuvem e no da nuvem que persegue o abismo em que com inseguro passo lento, o surdo em sua missão/desmissão não sente seu destino frente/atrás à pedra, pedra o que sangra criando a aberta fissura nas granadas das chuvas em sua pele pequenino triunfo já no obscuro, pequenino lado das alas cegas em que a cegueira, o vidro e a água de teus olhos têm a força de uma tensão oculta e assim os imutáveis e fugitivos e o espaço da água compreendido entre seus olhos e o aberto túnel, fixa seu centro descentrado que o faz como a carga do pomo necessário que vem cair como o som do surdo caindo no cismo do cisco, em que vou escrevendo esta escrita com a mantra imática das lavras aras das palavras que do vão vão saindo de mim, de ti, da mulher, do negro, do gay, do pobre, do desgraçado, do preso, do desolado desovado, do pivete, da puta, da dor, do gozo proibido, do último e primeiro ser que lá do extremo espaço e no extremo tempo se encontraram, se encontram e se encontrarão, no desencontro de todo sentido: tido , ido, do, o, doida, doída, o e a, poesia